A hauteur de visage

Il est facile d’aimer de loin. Facile de se déclarer solidaire d’une abstraction, de se dire proche d’un ensemble sans contours, de se réclamer d’une idée vaste et rassurante. Les mots y trouvent de l’ampleur, les intentions s’y parent de noblesse. Mais cet amour-là ne rencontre personne. Il plane au-dessus des existences, à l’abri des aspérités du réel.

Je l’ai compris chaque fois que le monde a cessé d’être une foule pour redevenir un visage. Un regard fatigué, une voix hésitante, une présence qui ne correspond pas toujours à ce que j’attendais. Là, il n’y a plus de concept pour amortir le choc. Il faut composer avec l’imprévisible, l’inachevé, le singulier.

Cette proximité dérange. Elle m’oblige à quitter le confort des idées générales pour entrer dans la densité des vies concrètes. J’y découvre que la bonté n’est ni une émotion ni une posture, mais une manière de faire place. Elle se mesure à la patience, à l’attention portée à ce qui ne brille pas, à la capacité de rester présent lorsque l’autre résiste, se tait ou déçoit.

Alors le regard change. Les problèmes cessent d’être des questions, les injustices des raisonnements. Tout prend un poids différent dès lors qu’il s’agit de quelqu’un, ici, maintenant. Une décision n’est plus neutre lorsqu’elle atteint un corps précis. Une parole cesse d’être élégante lorsqu’elle oublie celles et ceux qu’elle concerne.

Il en va ainsi de tout ce qui m’entoure. Ce que j’approche, ce que je fréquente, ce que je connais par le détail ne se traite plus avec légèreté. La proximité engage. Elle rend attentif. Elle ralentit le geste. J’hésite davantage à abîmer ce que j’ai appris à regarder.

Aimer des êtres singuliers ne signifie pas tout accepter. Cela demande parfois de poser des limites claires, de nommer ce qui blesse, de refuser certaines paroles ou certains actes. Mais même dans l’opposition, quelque chose demeure : je m’adresse à quelqu’un, non à une catégorie. Je critique sans effacer. Je résiste sans nier l’existence de l’autre.

Cette manière d’être au monde est peu spectaculaire. Elle ne produit ni théories ni grands récits. Elle se joue dans l’ordinaire, dans la durée, dans une attention sans cesse reprise. Elle me demande de revenir encore et encore à ce qui est là, à portée de voix, à portée de regard.

Peut-être est-ce là une forme exigeante de tendresse : accepter que le monde ne se donne pas en bloc, mais par fragments vivants, imparfaits, parfois difficiles, toujours irréductibles. Comprendre que ce qui compte ne se situe pas dans l’amour proclamé pour une humanité abstraite, mais dans la manière dont je me tiens face à celles et ceux qui sont là. À hauteur de visage.

Julien Carboni

Illustration : S'sa